Под ногами шуршащие листья.

Дали в руки мне краски и кисти,

Мольберт, палитру и холст:

«Пиши, что хочешь…».

Ведь каждый по жизни – художник,

Светит ли солнце, иль дождик,

Мы выбираем лишь то,

Что хотим увидеть на картине,

Написанной нами самими.

 

Я нарисую даль и на фоне неба летящих ангелов Божьих,

Где-то цветет миндаль раннею весной –

Эти ветви я нарисую тоже.

И, очутившись там, в мире, который я сотворила,

Улыбнусь тебе, Боже, и скажу: «Как мило!».

 

Словно облако из  вдохновенья

Накрывает моё воображенье,

Снова я чувствую, как рука Господня

Направляет меня к тем краскам,

Создавая которыми сказку,

Я понимаю опять, что о чем мечтаем, представляем –

Туда мы и попадаем.

 

Нарисую даль, и улечу туда,

Заберу весну и вместе с ней останусь,

Поделюсь с тобой весенней красотой,

Я больше никогда с ней не расстанусь...


​